Excavar la memoria permite regresar a lo vivido, atravesarlo desde la conciencia y convertir parte de esa experiencia en pensamiento transmisible. → Continuar leyendo.
A veces el miedo aparece en los momentos más pequeños: una mirada, alguien que cambia de acera, un objeto abandonado en el camino. A partir de allí pueden surgir reflexiones inquietantes sobre la crueldad, el poder y la frágil arquitectura de la confianza humana. → Continuar leyendo
A veces, en una simple banca de bus, cabe toda la verdad de un país:
la dignidad rota, el frío de la mañana y el silencio de quienes siguen rodando sin rumbo.
Hoy entendí que el cielo también es de los mendigos, porque la tierra —al menos esta— cada vez les pertenece menos. → Continuar leyendo
Vivimos en una coreografía planetaria donde cada tragedia se esconde tras otra. Entre tormentas, titulares y genocidios no declarados, la palabra se convierte en frontera: la última defensa frente al poder que destruye y distrae. → Continuar leyendo
Sí, hay pandillas. Sí, hay violencia. Sí, hay crímenes cometidos por personas de origen latino. Pero la peligrosa falsedad está en construir una narrativa sobre esas excepciones para estigmatizar a toda una comunidad. → Continuar leyendo
“Gotié” nace en una meseta imaginaria donde la huida es inevitable. Cameo Trostky atraviesa aldeas sombrías perseguido por la Sekret, acusado de crímenes que mezclan ritual, memoria y violencia. En Somiria, incluso la Navidad adquiere una forma inquietante.
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Quizás el amor logre desafiar la frialdad de los hechos o, mejor aún, engendre hechos capaces de traer felicidad plena a los seres vivos que habitamos este minúsculo terrón del universo. → Continuar leyendo
Una oración de infancia regresa mientras crece el temor ante nuevos “dioses terrenales” que gobiernan desde la arrogancia. Entre la sátira de Orwell y el infierno de Dante, el poder revela su verdadero rostro: dominación sin sustento moral. En un mundo sostenido por los más vulnerables, el mayor peligro es el abandono de la justicia.
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Escribir es devoción y, a la vez, una forma silenciosa de futilidad: una vocación que hiere y sostiene. Entre caminatas solitarias y mundos aún no escritos, el autor persiste no por consuelo, sino por conexión. Ser leído, aunque sea un instante, es existir. Quizá escribir sea abrazar esa contradicción y seguir siendo, voluntariamente, un perfecto necio.
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En una caminata entre sapos, lagartijas y pájaros caídos, la realidad se vuelve fábula. Una lagartija habla, Esopo aparece, y cada escena revela una verdad incómoda: vivimos estrellándonos contra nuestras propias ilusiones. Tal vez no somos distintos de esas criaturas que ignoramos. Tal vez solo caminamos sin aprender.
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En una caminata serena, el miedo deja de ser instinto para revelarse como construcción. Más allá de lo personal, actúa como una fuerza que moldea percepciones, divide sociedades y sostiene el poder. En un mundo gobernado por la incertidumbre, la pregunta no es cómo tememos, sino quién se beneficia de ese miedo.
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Un encuentro imaginado con Gustave Flaubert se convierte en una reflexión sobre la literatura y la condición humana. A través del diálogo, pasado y presente se entrelazan, revelando cómo la ilusión, el deseo y las restricciones sociales siguen marcando la vida, especialmente la de las mujeres. En este cruce, la ficción se vuelve un puente para cuestionar lo no resuelto.
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Una caminata en solitario se transforma en un diálogo imaginado con Platón, donde la filosofía antigua se encuentra con la urgencia del presente. A través del ingenio y la indagación, emergen preguntas sobre el tiempo, el poder y el propósito humano. En este encuentro, caminar se vuelve método y la imaginación, un camino hacia lo esencial.
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Una caminata inquieta da origen al SAC — Síndrome del Compromiso Incómodo —, una condición que refleja la lógica de la Quinta Enmienda. En un mundo regido por privilegios y silencios, la evasión se vuelve un escudo frente al compromiso. Esta crónica indaga en el poder, el rechazo y la dignidad silenciosa de quienes nunca son invitados a pertenecer.
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Una frase paradójica—“¿Acaso es que no ves?” gritada al sordo—se convierte en una reflexión sobre la futilidad, la percepción y la ceguera social. En diálogo con su alter ego, el narrador explora cómo el lenguaje revela la fractura entre saber e ignorar. En un mundo lleno de voces, la pregunta persiste: ¿quién escucha realmente?
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Una caminata serena junto a Bukowski se ve interrumpida por la muerte de dos serpientes, transformando la quietud en una reflexión sobre la fragilidad y la decadencia moral. Lo que inicia como observación deviene alegoría, donde el instinto, el miedo y la violencia revelan paralelos inquietantes entre la naturaleza y la conducta humana.
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La historia, a veces, se parece a un tango lento y melancólico.
En esta crónica, Salvador Allende emerge como una paradoja humana: un hombre que intentó reconciliar socialismo y democracia, convicción e incertidumbre.
Entre la utopía y la realidad, su presidencia revela un equilibrio frágil y un desenlace marcado por la tragedia.
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La resistencia al cambio nace del miedo, un mecanismo de defensa que durante siglos protegió la conciencia humana. Pero en una época donde los cambios llegan con una velocidad que supera nuestra capacidad de comprenderlos —desde la tecnología hasta la inteligencia artificial— la humanidad parece haber abandonado ese instinto de cautela. ¿Qué ocurre cuando el progreso avanza sin resistencia y sin tiempo para discernir si lo que cambia protege o amenaza la vida? →Continuar leyendo
Las decisiones políticas a veces llegan cuando el daño ya ha aprendido a vivir entre nosotros. Durante años, millones de venezolanos cruzaron una frontera marcada por el exilio, la incertidumbre y la necesidad. Cuando finalmente se anuncia su reapertura, surge una pregunta inevitable: ¿qué significa volver cuando la memoria del desplazamiento ya forma parte de la vida cotidiana?
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A veces el exilio no se parece al dolor que imaginamos. Desde la distancia, uno observa las guerras políticas de la patria con una mezcla de memoria, incomodidad y silencio. Este texto no es un poema ni pretende serlo: es apenas un ejercicio de repentismo nacido durante una caminata, una forma de reconocer la paradoja de vivir lejos mientras otros siguen peleando las batallas que alguna vez sentimos propias.
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Una entrevista realizada en 1999 por el profesor y escritor chileno Cristián Warnken a Roberto Bolaño despertó en mí la curiosidad por un número enigmático: 2666. Aquella inquietud terminó llevándome a enfrentar una novela monumental que muchos evitan por su extensión, pero que se ha convertido en uno de los referentes más poderosos de la literatura contemporánea escrita en español.
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